Doente terminal...

Por aqui anda no ar aquela sensação de algo que está a morrer aos poucos, como se sofresse de uma doença crónica em fase terminal... e que ninguém sabe como ajudar... mas que todos sofrem em silêncio, embora isso se note nos olhares cruzados e semblantes carregados... Temo que em breve esta morte lenta, nos leve a todos, para engrossar os números da estatística (acima de 12%) já de si muito combalida e repetida vezes sem conta nos noticiários. De ora em diante, é a lei da selva, o salve-se quem puder...

A balda

Hoje baldei-me ao trabalho...de despedida já não passo, lol. O despertador, descuidou-se, a sério, e eu depois não me apeteceu sair a correr para ir trabalhar, e deixei-me ficar. Saí da cama ás 10:30, na boa, dei uma geral na casa, almocei e saí para arranjar no centro médico uma justificação, mas no caminho, dei não me apeteceu e segui para onde já tinha destinado ir depois do centro médico, a praia. O tempo é que hoje estava uma caca, nublado, um cadito de vento, e enfim, não deu para banhos, apenas para estar por lá a ler um cadito. Comecei finalmente a ler o livro que está na minha cabeceira há quase um mês: 100 anos de solidão, de Garcia Marquez. O que eu me ri, á conta deste livro e ainda só li dois capítulos, pois são longos e ricos em pormenores, o que exige que seja lido devagar para podermos assimilar bem o conteúdo. Ainda um dia destes transcrevo algumas passagens mais cómicas, que são mesmo hilariantes, era ver-me sentada na praia, a ler, e de repente soltar uma gargalhada sonora á conta da leitura. Não havia muita gente por ali, é Setembro, o tempo não está grande coisa, mas quem por lá estava ou que por lá passava deve ter achado que eu sou doida, mas que se lixe, quero lá saber, nem os conheço, e se conhecesse seria igual. E a praia, que tem o dom de me acalmar, que bem que me fez. Pena que tive de vir embora, chamada pelo meu "chefe" da informática, porque precisa de uma foto digitalizada, das minha trombas. Eu que gosto tanto de ser fotografada... um saco preto na cabeça seria a forma ideal de me fotografar. Para meu azar, ou sorte, sei lá, o dito saiu e não deixou a máquina fotográfica com a "secretária", e lá ficou sem a foto e eu fula, porque tive de vir embora da praia, por causa de tirar a foto e deu em nada. Fiquei de fazer a porcaria da foto em casa e enviar, ...dasse...eu não gosto de ser fotografada. Esqueci-me de perguntar porque raio querem eles a minha foto. Bom, não tenho sono, mas tenho de ir dormir.

Código de barras....

Pois é, quando se está num local de trabalho como o meu, tempo para pensar é coisa que não nos falta, afinal somos nós e a máquina, e "os vizinhos", estão lá, mas não podemos estar sempre a falar, ou corre-se o risco de não sair trabalho. Como tal, no tempo que estamos em laboração, o cérebro processa todo o tipo de informação, as coisas do trabalho, o dia a dia em casa e claro aquelas coisas parvas ou não, que o tempo deixa que nos aflorem ao pensamento. Hoje, a certa altura, como no processo de produção tenho de colocar uma etiqueta com um código de barras, verifiquei que por A+B, que, quase tudo neste mundo, traz um código de barras. Ora, a conclusão é que qualquer dia nós vamos, ter também um código de barras que nos identifica. O número do B.I. será transformado num código de barras, e passará a conter toda a informação relativa á pessoa. Sr(a) fulano(a) de tal, nascido a tantos do tantos, de 1900 e troca o passo, sapato número X, morador em tal sitio, teve papeira aos 9 anos, perdeu a virgindade aos 17 anos com um(a) namorado(a) feia(o) que nem um bode, patati, patata, e o que quer que seja que se lembrem de incluir, no dito código. Provavelmente será impresso na testa, e vão haver "sacanas"(scanners) por todo o lado para lerem os códigos de cada um, e até vai deixar de haver tanta burocracia neste país, afinal o código de barras tem lá tudo, e a sua leitura facilita a vida ao pessoal, pois, estará tudo informatizado.
Não sei se daqui a uns tempos, os putos não vão nascer já com um código de barras impresso na testa...
E é assim aquilo que nos passa pela cabeça, durante as 8 horas em que se tem que trabalhar, e em que tem que se dar vitaminas ao cérebro..... e olhem só o tipo de vitaminas, que dou ao meu.... avizinha-se uma avitaminose severa, com consequente internamento em hospital psiquiátrico, sem regresso marcado...